D ’aussi loin que je me souvienne, une blague revenait tous les quatre ans, en Ukraine, lors des élections américaines. Deux paysans nettoient la merde dans des toilettes publiques. Parfois, ce sont deux vieilles femmes qui balaient les rues délabrées d’une ville ukrainienne. Ou deux mineurs de Donetsk qui travaillent au marteau-piqueur, le visage couvert de poussière de charbon. L’un des deux dit toujours à l’autre : « Tout va se décider en Pennsylvanie. » Ou en Arizona. Ou en Floride. N’