Dans l’étendue d’un désert, sans ombres ni contours, un éclat de poussière à l’horizon suffit à susciter la panique. Les hommes, visages striés de peinture ocre, saisissent des bâtons cérémoniels utilisés comme armes de guerre. A l’arrière, les gamins crient, courent, cherchent du secours dans le regard des mères et des vieillards inquiets aux épaules rentrées. Mais vite, la rumeur de l’attaque s’éloigne. Ce n’était qu’une voiture de passage, perdue sur la route. Le village respire, jusqu’au